Ich sehe das Sofa im Wohnzimmer, von dem fünf leidenschaftliche Frauen abends gemeinsam ein Gebet anstimmen. Sie feiern das Leben mit Liedern. 

Der Teppich, auf dem jeden Nachmittag, wenn ich von der Schule nach Hause komme, die Bücher und deren Eigentümerinnen liegen, ist immer noch da. Meine zweite Schwester, sanft und lieblich ist bei mir. Wir schließen die Augen zum Gitarrenkonzert von Aranjuez… Draußen fällt ein weiterer Regenguss… Drinnen brennt im Kamin mit der Musik der wachsende Wunsch, die verworrene Welt, in der wir leben, zu verstehen. 

Hinten, im Innenhof, ist auch meine Großmutter. Ihre grünen Augen schauen mich an. Sie kämmt ihr langes graues Haar. Zum welligen Rhythmus ihres Haares erfindet sie Geschichten von Geistern und Gnomen… sie singt jahrtausendealte Melodien. Musik des kollektiven Gedächtnisses meines Landes. Ein Land, das schon so lange Zeit vom Frieden träumt.

Ich höre in allen meinen kindlichen Winkeln Musik… Sie ist mir Begleiterin auf meiner Reise. Sie tröstet mich, wenn ich ein Spielzeug verliere… ein Freund geht, die erste Liebe sich verabschiedet, ich mein Zuhause verlasse. Sie füllt meine Einsamkeit. Sie tröstet und lindert meine Ängste. Sie leitet meine unsicheren Schritte in der Dunkelheit der Nacht. Ich höre Melodien, die mich einladen, meine Freuden, meine Sorgen, meine Herausforderungen, meine Begegnungen mit der Liebe und der Lieblosigkeit zu besingen.